Il campo di segala

La speranza gira su se stessa una volta e un'altra, una volta e un'altra, è rimasta sola, anzi non c'è, non sente di esserci, tutto sembra deciso al di fuori di essa, se sapessi scrivere, scriverei di un tempo lontano, maledettamente umano, in cui, con le tasche piene di altri, di conchiglie e di sassi, quotidianamente entrava e usciva da casa mia, dalla viltà del presente e dalla possibilità di amarlo ancora.